"Deus
não joga dados"
um dia disse o sábio Albert Einstein
e neste momento
pela perda ou pelo dano,
pelo ganho de um engano
numa rua qualquer
do mundo
entre
o claro e o escuro
um tiro explode o corpo de alguém.
Explode
e se transforma em fragmentos
de uma rápida estrela,
em cicatriz, num arame farpado
de energia, massa e luz
onde; E=m. c²
Há luz na consciência de uma pedra.
Einstein, és uma rocha.
Ouvi tiros
e pensei: O morto.
Deus é matéria
sólida / líquida / gasosa
o universo
é a carne de Deus.
Há Deus dentro de nós,
há nós dentro de Deus.
Uma
Uma mulher me ama,
na minha janela
existe o Atlântico, o Cruzeiro do Sul
:
há vastos
equilíbrios suspensos
entre pequenas e grandes esperanças,
Há vastos campos de tempos
do que é / será
manhã, tarde, noite
e nisto sucede,
que ouvi tiros, e pensei:
- o morto.
Sei
do ser da morte:
Todos os dias
dentro de um minuto,
o último instante,
barcos cheios de gaivotas,
os peixes se afogando,
sem oxigênio
- peixes fora
do mar.
A
morte:
não se entenderá
em seus símbolos.
II
-
CARTA A UM MORTO
Imagino-te
agora entre touros sombrios.
Estás
na última agonia.
Dormes,
acordas,
não voltas.
Re (voltas).
Nada
é igual.
Tudo é semelhante.
Estás morto,
distingues
as diferenças.
Não
se morre
a mesma morte,
duas vezes.
Aqui
não podem impedir
o tempo.
Removo
pedras,
há uma oração:
é o ciclo da natureza.
Abelhas
inumeráveis
são impressas
na perfeição
dos relógios, dos calendários
das chuvas,
e as águas
voltam entre rios,
chão e céus.
Tudo
se dissolve.
Tua
cruz
são várias
outras cruzes.
Não
conheço
as portas
por onde estás
no finito / infinito
da morte.
Se
és
um
morto comum,
disto que um tiro
é de vários em um,
levas na morte
o acender de várias palavras.
No
coração do silêncio
há rios que não dormem,
e os regatos
refletem
quase nenhuma transparência
onde possamos ver os movimentos
das areias
no fundo de ser dos rios.
Não
discuto meridianos & latitudes
Há
vida
no vento da morte.
As
cruzes
também dormem
mas não se desmancham
das madeiras,
dos mármores,
dos aços.
Tudo se dissolve,
a morte não.
A morte não tem cor.
Estás morto.
Teu tempo
não mais se dissolve.
Estás
assim como um:
morto em Dunquerque,
ou morto,
ontem em Nova Iguaçu.
Morto
estás
em toda qualquer parte
- onde -
os mortos se reúnem
e são semelhantes.
Se és
um morto de guerra
és um eco.
Tens as sombras
de todos os mortos do século.
Teu ombro dissemina
uma espada, estrela ou bandeira.
Percebo lagartas dos tanques
correndo entranhas dos campos
esmagando teus pés.
És assim
de alguma forma soldado
com solda entre ferros e aços.
A morte
não te distingue
mais
em Monte Castelo,
ou numa Floresta Negra.
Nada
impede
que numa rua qualquer
de um lugar do tempo
tentes arrancar
uma bala do corpo.
É uma bala
que não cala.
É
uma bala
que sobre todos
resvala.
Agora,
entre árvores,
raízes no útero da terra - mãe,
sobre ti
pousam os ventos,
ao teu lado
ainda correm
todos
os rios, as planícies, as montanhas.
Agora
não
te faz
a morte
o
grande dos mistérios,
e a noite é espessa,
sem fim,
O
dia
é
um sol
cheio
de palavras
onde não amanheces,
e não poderás
retornar
desta mesma manhã:
- imensamente.
Ouvi
tiros
e sei que "Deus não joga dados".
Os
pescadores
recolhem as redes
de qualquer tarde,
o arco-íris
é um milagre,
Nossos
filhos
serão ossos
entre deuses.
Todos
são espíritos.
Todos
hão de conhecer
que Deus
não os jogou
Como dados.
"Deus
não joga dados".
III -
CARTA
AOS FILÓSOFOS
Nada, em todo universo
é
um acaso,
nada é indiferente
aos nossos atos.
Desabam
filosofias
como colunas de um templo dos anos A. C.?
Onde
estás?
Ó filosofia
aparecestes na Ásia Menor
com Tales de Mileto?
Qual
é a tua realidade?
Qual é a nossa real-idade?
Anaxímenes
é o ar?
Anaximandro é o indeterminado?
Empédocles
são os 4 elementos?
Ar, fogo, água, terra?
Amor
e ódio?
Xenófones de Colofão:
" - Amigo quem és?
Para onde
vais?
Que idade
tinhas
quando surgiu
o medo?"
Demócrito
são átomos e o nada?
Anaxágoras
é o nus?
É o luminoso universal?
Heráclito:
“ – Se vocês derem ouvido
não
ao que eu digo
mas ao verbo da existência
(o nexus), então é justo
concordarmos
que
um é tudo.”
Pitágoras
No princípio eram os números?
Sócrates
tens toda razão.
És o proprietário da ética.
És sábio.
Tua morte vive.
Aristóteles
quero te dizer palavras de mortais,
quero te dizer
que Alexandre
não era o Grande da Macedônia.
Felipe também morreu.
Platão
onde está a tua República?
E a dialética?
Sócrates
estás cada dia mais vivo.
IV
–
CARTA
GERAL
Terra,
terra
teu nome me aterra.
É
azul, somente azul a terra Yuri Gagarin?
Vista de que distância?
Há
400 bilhões de sóis
apenas na Via-Láctea,
Na
Terra
temos apenas um sol.
Sol
e solo
transparência
onde pisamos na luz.
Exobiologia
és/serás uma ciência.
"Ciência"
palavra latina
que quer dizer "conhecimento".
Onde estás?
Kepler
vistes a mecânica celeste,
graças a ti
pisamos leve na lua.
Heisemberg
da indeterminação tens o princípio.
Ó
criação
crédula/incrédula
do mundo.
Richard
Gott
bolhas, bolhas, bolhas,
a criação do mundo?
Steven
Weinberg
em quantos/quantas vezes
3 minutos teríamos
para nos destruirmos
neste universo?
Ó
teorias cosmogônicas!
V–
CARTA AOS GUERREIROS
Napoleão
no exílio
perde a ilha do tempo.
Não
há "nada de novo no front ocidental".
Não há nada para dizer ao Remarque.
Os
seres,
a anti-matéria,
o jogar os dados
a
pretensão de um cálculo
entre
labirintos
de
vida X morte.
"Deus
não joga dados".
A
realidade é um todo :
não somos números
no jogo de mais um na multidão.
No
momento
há
outro tiro,
outro
ser explode.
Num inverno
desabamos na ideologia,
o céu a tremer
na lei, des - lei
e ruína do vôo metálico,
onde
ir ao imaginário
mata,
apaga,
liberta:
um oceano
de um provisório
espaço.
Neste ano
nascem
crianças armando circos líricos
que passarão vésperas a verem
os símbolos
da morte e da ressurreição.
E = m . c2
Há
rios no mar.
Há
diferentes
olhos nas bíblias.
Dividiremos
o infinito
em conteúdo de todos
os mortos:
- o Homem de Neanderthal.
Dividiremos
as
metamorfoses
dos
dias:
ou hão de surgir às noites,
do existir e/ou
não
existir
uma
angústia mortal
no
interior
das
espadas & razões.
Dividiremos
a cruz,
luz,
na agonia do indi-visível,
no fim
do multiplicar
o que endividamos
aos Profetas,
aos vinhos, e aos pães do Apocalipse.
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Este
poema faz parte do livro lançado pela Civilização Brasileira
em 1984 com o mesmo título.
